Rúculas,
talvez trufas...
Horizonte infinito
onde o verso,
discreto,
come.
São mazelas perdidas,
flores escondidas
na sementeira do estômago
cheio de verdades.
Importam apenas colheres,
de azedinho fruta.
A beringela,
abobrinha,
a cenourita...
Azedumes,
não mais.
Amargo na boca,
para que?
Se a comida saudável,
instável e feliz,
passeia alegre
dentro da cabeça.
Saudáveis ventos- flores,
cheios de cores,
seguindo viagem.
Ah! Tempo!
Preciso de alimento,
todos os dias,
de alma.
Vanize Claussen
11/02/2018
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